The wind cries Mary

Jag drömde om en äldre som var där.
Han var son till Jimi Hendrix.
Helt vit var han.
Konstigt.
Borde väl ha varit lite svart och så.
Men det är varken här eller där.
Som smulor på ett fat som vinden blåser bort.
Han hade mycket att berätta om dom annorlunda.
Strängarna som spelas med tänderna.
Själv är jag mor till den vitnande morgon av sten.

.